Janela em maio

Ontem em reunião do Janela discutimos O que Ela Sussurra de Noemi Jaffe. Em março, escrevi sobre o livro por aqui ( O que ela sussurra), mas ontem, foi dia de troca entre pares, e novas leituras surgiram. A discussão orbitou em três eixos:

• A história de Óssip e Nadedja: o que a ficção alcança, que não é matéria de biografia? Se os poemas existiram porque foram sussurrados, quem os escreveu? Nadedja e sua memória co-escreveram esses versos?

• Os espiões e os anfitriões hospitaleiros: as relações com o poder num estado totalitário, a pressa em agradar e se alinhar de alguns, os pequenos-grande heroísmos de outros, relações com o presente, e os “cumpridores de dever”.

• Os objetos na trama: índices do desejo e da penúria na trama, de outras vidas possíveis, com alguma beleza, com algum conforto. As repetições dos objetos não possuídos, uma vida de não-ter.

  Outros tópicos abordados foram a reação da protagonista quando soube da morte de Stálin; a paranóia mais ou menos acertada em relação aos espiões; a melancolia de se saber, no futuro, esquecidos. Ainda não, porém. Celebramos os dois ontem, por meio da prosa de Noemi. Finalizo com dois dos trezentos poemas sussurrados:

  Um corpo me foi dado — e o que fazer assim
  Com ele que é tão único, algo tão de mim.

  Pela alegria calma em respirar, viver,
  Me diga então a quem eu devo agradecer?

  Eu cuido do jardim e a flor eu também sou.
  No cárcere do mundo sozinho eu não estou.

  Nos vidros do eterno se deitaram já
  Minha respiração e o quente que em mim há.

  E há de ser impresso nele um arabesco,
  que é irreconhecível, feito agora, fresco.

  Deixemos que o instante jorre a borra ao lado —
  E o arabesco lindo não será riscado.
  [1909]

( Óssip Mandelstan jovem)

( Nadejda, cujo nome significa esperança e que tanto lutou)

Se os inimigos nossos me pegarem
E o povo ao me encontrar, não me saúde,
Se de tudo no mundo me excluírem:
De respirar, de abrir a maçaneta
E de afirmar o que já é e surge
E a nação se faz juiz e julga, —
Se acaso ousarem me tomar por fera,
Meu pão ao chão jogado ali se instale, —
Mas não me calo e nem sufoco a dor,
Pois traçarei o que traçar se pode,
Tocando o sino na nudez do muro
A despertar na rival treva um ângulo,
Vou atrelar à minha voz dez touros
Na escuridão com a mão conduzo o arado —
E na calada desta noite insone,
Peões luzindo a terra com seus olhos,
— na legião de irmãos de olhos pisados —
Cairei com o peso que virá da safra,
Com rigidez rasgam-se ao longe pactos —
Rebanho de anos ardoroso cai,
Vai sussurrar trovões maduros Lenin,
O decompor da terra irá correndo,
Vida e razão despertará Stálin.
[Fevereiro – começo de março de 1937]

Avante!